GRACIAS MUCHAS GRACIAS

AMIGOS Y AMIGAS
GRACIAS POR TODAS LAS VISITAS Y LAS BUENAS ONDAS
PERO ME ABURRI, EN REALIDAD ME CANSE,
ESTO ME SUPERA...


NO DIGO QUE NO REGRESE
PERO ESTE BLOG SE QUEDA CONGELADO COMO UNA FOTO
COMO ESTA FOTO
ASI...

VOY Y VUELVO

LES QUIERE

.h.h

PD: ADJUNTO EL POEMA QUE ACABO DE ESCRIBIR HACE MEDIA HORA A MODO DE DESPEDIDA...


LA TORRE DE PAPEL



Al momento de escribir un libro
todos los excesos del mundo para mí son virtud,
y digo del mundo,
por no decir mis propios excesos.
Con la moral, nada; con la religión, menos
aunque yo que soy un simple coleccionista de palabras
podría pararme frente a Dios
y decirle que he escrito más que él.

Nadie nos ha presentado,
pero lo he leído, permítame decirle.
Me gusta su fuerza, ese ímpetu, grande,
como el océano,
a pesar de que me lo imagine a usted, Divino,
escribiendo en un pequeño escritorio
bajo el fulgor de veinte astros reyes
y como un niño caprichoso
derribando naves espaciales con los poemas
que no le gustaron, así como jugando
a que no le dio al hoyo negro del olvido,
porque seguramente, usted, no corrige,
yo tampoco, lo encuentro de mal gusto,
eso de pasarse semanas reparando un pobre poema
cojo, tuerto y sin dientes, en vez
de dar a luz otros diez mejores.

De las costillas que tengo
me hice una pluma
para escribir sin ningún peso ni gravedad
de nada que no quisiera,
de tinta uso la de mis ojos,
color bastante común, a veces un poco agria,
pero no por eso menos profunda.
Óigame, Divino, a propósito de ver y no creer,
yo conozco a su primogénito, sí,
vino acá a donde vivo,
una vez lo vi escribiendo en la arena
luego las olas se llevaron esas palabras
y hasta hoy no las han devuelto
como sí hace con los cadáveres el mar.
¿No le parece extraño?
Su hijo nunca conoció la nieve
y me imagino que eso fue lo que escribió
en esa playa, pues sí,
los poetas escriben de cosas que no conocen,
por eso mismo esto es un misterio
y los misterios no pasan jamás.
Las constituciones, sí,
los libros de historia, sí,
los de astronomía, computación, incluso
los de arqueología, sí,
pero los libros de poesía sobreviven.

La imaginación
no tiene fecha de origen, ni de fin. La mente
es eterna, suavemente eterna,
más que el espíritu,
al cual le hace falta unas buenas verduras
de esta era geológica. En fin.
Divino, no te interrumpo más,
te reitero que me gustó tu libro,
lleno de
vida
que es la síntesis de todas las
videncias,
diáfano,
hasta se ve el punto de fuga
y las perspectivas, los juegos de luces y sonido
que de tan bien logrados hasta
uno puede saber a que distancia
están las estrellas
con tan sólo escucharlas hablar.

Yo escribí para hacer mi vida más libre,
mentí y odié, también quise,
pero se sufría menos con escribirlo.
Oye, le dimos la vuelta al mundo con esta conversación,
a propósito, que pequeños se ven nuestros países allá abajo,
parecen manchas, o letras, o palabras;
por suerte escribí mucho
y terminé mi torre de papel,
aunque parezca un loco aquí arriba,
parado sobre mis libros,
al menos me sirvió para tener esta charla contigo
y huir del infierno del mundo
que es no poder morirse jamás.